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Agua errante que corretea jugando al escondite entre la pizarra y las suelas de los turistas. Pueblos como blancos neveros que se precipitan hacía los abismos, al abrigo de una sombra eterna. Silencios de arena y cal acompasados por el mecer de geranios y petunias. Viento noctámbulo que baja desde las cimas más altas de Sierra Nevada para acurrucarse en las esquinas y escuchar por entre las rendijas las historias pasadas y las tradiciones que saben a viejo. Portones que chillan bajo el crujir de la madera. Sillas vacías que esperan al frescor de la tarde y la conversación apagada de unas voces ancianas. Un lugar anclado en un tiempo impreciso sólo marcado por el sonido nervioso de una campana desafinada.
Bubión. Las Alpujarras (Granada)
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Juan F. Segovia
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